A veces, vivo.

A veces escribo por inercia, sin tener nada que decir.
Otras veces escribo por miedo a un silencio que jamás llega pero que parece estar por venir.
Escribo por temor a que reine otro ruido que no sea el de mi cabeza.
Escribo porque me he dado cuenta de que es la única forma de despertar a un corazón dormido y de tranquilizarle cuando está dolorido.
Escribo porque necesito desangrarme para poder recuperarme, porque leerme es una terapia de choque que me lleva hasta el filo del más temido precipicio: una realidad que no se ha ido. 
A veces escribo porque es la única forma de salvarme del naufragio en el mar de dudas. Porque es borrar la sensación de quedarme con la miel en los labios y la hiel en las manos.
Porque es como poner las cartas sobre la libreta sin dejar de guardarme una bajo la manga.
A veces escribo.
Otras, simplemente, sobrevivo.
Espero que entendáis lo que digo.