¿De qué puedo escribir ahora que mi pecho no sangra tinta, ahora que no tengo que arrancarme las costillas para poder trasladar dolor y rabia al papel?
¿De qué puedo escribir ahora si por fin me han salido alas? ¿Adónde irán mis caminos ahora que no estoy en ruinas, ahora que me despierto todos los días y mi sonrisa utopía?
¿De qué puedo escribir ahora que el silencio no es tormentoso ruido disfrazado, ahora que las noches no me invitan al naufragio, que sólo hay orillas, salvavidas y llego a buen puerto?
¿De qué puedo escribir ahora que la nostalgia no es un arma de doble filo, ahora que la espada decora la pared y la ruleta rusa sólo es un juego de mesa?
¿De qué puedo escribir ahora que ya no desnudo margaritas, ahora que el minutero avanza y las horas no son inmortales?
¿De qué puedo escribir ahora que no hay borrones en mis paredes, que les he quitado el vestido que las convertía en poemas, ahora que me ha vuelto el sueño y que las únicas pesadillas las tengo mientras duermo?
¿De qué puedo escribir ahora que no ardo, que no quemo ni me quemo, ahora que avanzo y no me atormento?
Ahora que soy feliz,
¿de qué voy a escribir?
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